Marcapágina

Me preocupo por ti.
Tus pañuelos húmedos
me indican tu estado.

Pronto pasará
la estación de las lluvias.
Conserva tus fuerzas
hasta entonces.

No pueden haber
dos lunas en el cielo
pero una siempre cabrá
en el hueco de tu copa.

Nicolás Calvo
Madrid
Febrero 2011

Aurora

Ya no hay campo
alrededor de las casas.
El neón apagó el cielo.

Yo sigo esperando
el rocío en la mañana,
las caléndulas.

Ver el amanecer aún
tras la noche.

Nicolás Calvo
Madrid
Febrero 2011

Luna sobre Agua

Luna de agua
mi mano te borra
de la faz del estanque.

Mil lunas reflejan las gotas
sobre el borde
de mi cuenco.

Nicolás Calvo
Madrid
Febrero 2011

Portuaria

Piedra, cuchillo o una bala,
nombres, celos y adjetivos
en el zaguán de las guitarras.

Costumbres de personas,
cuchillos en la cintura,
navajas en el bolsillo.

Una mujer con pañuelo,
como una sombra,
a contraluz en el portal.

Números en las paredes,
dibujos como de spray,
gente y más gente.

Los pasos sobre la acera, del puerto
a la balconada, con el mar
en la escollera del malecón.

Los cafés para los hombres,
manzanilla las señoras.
A la tarde, en los cristales,
el sol, pintura dorada.

Vasos y porcelanas,
botellas de ron añejo,
unos puros con su brasa,
unas manos en las cuerdas.

Mas negros en las afueras,
más oscuridad a la puerta.
El día, la tarde, la noche
ya dentro de todos los patios.

Piedra, cuchillo o una bala,
nombres, calor y adjetivos
en el zaguán de las guitarras.

Nicolás Calvo
Madrid
Febrero 2011

Tarde

Me siento debajo del almendro.
Una leve brisa.
El horizonte, nítido. Allí
la nube, única, cruza el cielo,
lenta, imperturbable como una nube.

El aire, lleno de luz,
riela entre las hojas y las ramas.
Mi bolsa contiene dos libros,
pero ninguno abro.

Miro, en paz, la línea
a distancia finita que señala,
que marca,
el lugar del fin de la tierra.

No veo arcoíris alguno, pero
en su confín, está enterrado
un cofre de oro.

Ya la tarde me da su resplandor.
Por ahora no hay otro oro
que necesite.

Nicolás Calvo
Madrid
febrero 2011

El Hombre, los hombres

Hablar de los Hombres.
Hablar, porqué no,
de los hombres.

De la pena del Hombre,
de los hombres, de la rabia.

Del dolor del tiempo
y de los hombres.

Del amor, de la alegría,
tan escasos, de los hombres.
De los labios apretados, de las manos,
de los cuerpos dolidos
y las almas de los hombres.

Del mirar a lo lejos, sin mirar
o sin ver, de los hombres.

Del día final, de la pena,
de la boca seca, del corazón,
de la noche interior
de los hombres, del Hombre,
de todos los hombres.

Nicolás Calvo
Madrid
Febrero 2011